IBERO

En este día ardoroso he viajado a Ibero, cerca de Pamplona. Es un pequeño pueblo situado en la confluencia de los ríos Arga y Arakil. Su mayor peculiaridad es un gran estanque de aguas termales que se encuentra a orillas del Arakil. Está elevado unos metros sobre el río y en su aliviadero se construyó el lavadero, que hoy, restaurado, es utilizado por los niños para bañarse. El estanque en algunos lugares alcanza una profundidad de dos metros y medio, y sus aguas son transparentes y azuladas. En verano apenas se aprecia que son termales. Es en el aire frío del invierno cuando se agradece remojar las manos en el torrente ligeramente vaporoso.

La luz era intensa. El paisaje no ha cambiado desde que lo conocí: en el camino hasta allí, los trigales, ya listos para ser segados, tapizan una geografía ondulante, llena de matices visuales; en el cauce del río, mermado por la sequía, aflora la roca calcinada por el fuerte sol que anuncia ya el Mediterráneo; las aguas están llenas de vida: pequeños peces, ranas croadoras y algún cagrejo que escapa velocísimo a esconderse entre los sauces y las hierbas acuáticas. Como sucede en Pamplona, en Ibero existe también un paso sobre el río, formado por piedras regularmente espaciadas unas de otras, que permiten acceder al gran molino de la otra orilla. Más allá, algunas huertas a pleno sol... y aún más allá, el monte.

Encontré un ciruelo repleto de frutos amarillos y rojos, ya maduros. Tenía sed y aunque estaban ligeramente calientes por el sol de mediodía, me aliviaron. Las sensaciones de los frutos dulces, el aire cálido cargado de aromas nuevos, y la luz, me transportaron de nuevo, como hace muchos años; como si hubiera viajado en el espacio y en el tiempo a un Mediterráneo olvidado. y Así, al igual que Séferis encontró en Chipre el paisaje perdido de su infancia, yo encontré en el Oeste de Pamplona un lugar que hacía resonar algo dentro de mí, como si hubiera nacido en él y lo hubiera olvidado. En ese momento me sumergí en la fantasía de ser un habitante de la Roma antigua, y me sentí el final de la cadena de acontecimientos que es la historia. Miles de años transcurridos y nada allí parece haber cambiado: el mismo paisaje, el mismo trigo, las mismas estaciones que permiten distinguir los años...