Hoy no ha cesado de llover. Con más o menos fuerza, sigue cayendo agua pura de un cielo en el que no se distingue forma alguna, y del que apenas llega luz. Gotas grandes y pequeñas, que cruzan veloces ante nuestra mirada, dejando rastros diagonales.
El agua se lleva el polvo y los aromas de la plantas, y al caer con suavidad, empapa la tierra y la vuelve blanda. Las partes sombrías se cubren de verde musgo, y todo lo demás adquiere un color negruzco. El horizonte, el paisaje, desaparecen oculto tras la espesa cortina de agua. No hay niebla, rastro de sol, ni claroscuros en las nubes; tampoco hace frío ni calor... el único suceso es que llueve en la penumbra.
Y así puede pasarse uno, dos, tres días, una semana, o incluso varios meses enteros. Y cuando el sol es solamente un vago recuerdo y nos preguntamos de qué puede servir tanta agua, un día deja de llover y aparece un inesperado sol, que muestra todo cubierto de una fina película brillante, como recién emergido.
El agua se lleva el polvo y los aromas de la plantas, y al caer con suavidad, empapa la tierra y la vuelve blanda. Las partes sombrías se cubren de verde musgo, y todo lo demás adquiere un color negruzco. El horizonte, el paisaje, desaparecen oculto tras la espesa cortina de agua. No hay niebla, rastro de sol, ni claroscuros en las nubes; tampoco hace frío ni calor... el único suceso es que llueve en la penumbra.
Y así puede pasarse uno, dos, tres días, una semana, o incluso varios meses enteros. Y cuando el sol es solamente un vago recuerdo y nos preguntamos de qué puede servir tanta agua, un día deja de llover y aparece un inesperado sol, que muestra todo cubierto de una fina película brillante, como recién emergido.
"La catedral sumergida", de Claude Debussy.
