EL NAUFRAGIO DEL ZORZAL
"Este tronco que daba frescor a mi frente
cuando el mediodía abrasaba las venas
florecerá en manos extrañas. Toma, te lo regalo:
es una rama de limonero, ¿ves?..."
Oí esa voz
mientras escrutaba el mar por divisar
un barco que hundieron hace años;
se llamaba "Zorzal". Un naufragio menor. La arboladura
rota se ondula oblicua en el fondo, como tentáculos
o recuerdo de sueños señalando el casco,
pálido morro de un gran cetáceo muerto,
apagado en el agua. Reinaba una calma inmensa.
Otras voces a su vez siguieron poco a poco:
murmullos exiguos y sedientos
brotaban del otro lado del sol, de la tiniebla;
parecían ansiosas de beber sangre, una gota al menos:
eran voces conocidas que no podía discernir.
Y vino la voz del anciano, sentí
cómo caía en el corazón del día,
serena, inconmovible, casi:
"Si me condenáis a beber la cicuta, os lo agradezco,
vuestra justicia será la mía. ¿Adónde iría
vagando, como canto rodado, por tierras extrañas?
Prefiero la muerte:
sólo el dios sabe a quién le aguarda lo mejor".
Tierras del sol, no podéis mirar de frente al sol.
Tierras del hombre, no podéis mirar de frente al hombre.
Yorgos Seferis/ Pedro Bádenas de la Peña
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