El aire es frío y húmedo. El Cadagua baja crecido por la nieve derretida. Llueve ligeramente. Las cosas se detuvieron hace ya tiempo y cesó la presión que sobre los edificios antiguos ejercían las novedades. ¿En qué año estamos ya?, ¿qué invierno es éste ahora que los años pasan como días?
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2.3.11
24.9.10
ALGO SE QUEMA
Me llega un desagradable olor a humo. Miro bajo la mesa. En la cocina. Tiene que venir de fuera. Quizá de la casa de ese vecino que olvida siempre la comida al fuego. Oigo pasar a los bomberos. Es un incendio en un edificio cercano.
Cuando salga en las noticias dirán que el origen del siniestro fue una estufa eléctrica, pero no. Es la puta miseria que nos va minando hasta matarnos.
Hoy yo tampoco puedo cantar a la rosa, querida Gloria.
Cuando salga en las noticias dirán que el origen del siniestro fue una estufa eléctrica, pero no. Es la puta miseria que nos va minando hasta matarnos.
Hoy yo tampoco puedo cantar a la rosa, querida Gloria.
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