INFLUENCIA ITALIANA EN IBERO, NAVARRA

Ayer estuve de nuevo en Ibero: un lugar cuyo manantial me da paz (es literal esto que digo; mis palabras no son simbólicas).

RETORNO A IBERO

Después de este gran lapso en el que tantas cosas han sucedido, he vuelto a Ibero. A este lugar que para mí pertenece ya al Mediterráneo.

Junto al bramar del estanque que desemboca en el Araquil, en el crepúsculo de un suave y nítido día de verano, con la luna reinando en el cielo azul pálido, me sorprendió la sencilla experiencia física de refrescar mis pies en el agua... 

RUINAS

Después de las fuertes heladas de estos días, el día de hoy resultó de primavera. Pamplona estaba animada, soleada.

Me dolió ver El Parnasillo cerrada. Era una buena librería.

La tarde en Ibero era maravillosa. Incluso con mi humilde cámara se aprecia la belleza de la luz de esta tarde y del paisaje de la comarca.

CASTRO JUNTO A IBERO

La vegetación amable de la Navarra media deja recorrer a pie cualquiera de sus rincones. El clima, frío y ventoso, vacía de gente el paisaje. Y la falta de publicidad del lugar, de carteles, de vallas, etc., mantiene portegido por el olvido lo que en el olvido estuvo siempre. Basta un poco de sabiduría y de curiosidad para poder disfrutar de un pasado remoto... que desapareció tan sólo ayer. 

Encontrado aquí.

IBERO

La comarca de Pamplona me ha gustado siempre como paisaje. El otro día, después de la tormenta, llegué temprano. El aire era transparente, el cielo había quedado limpio de nubes, y la nieve y la luna brillaban en él, puramente minerales. 

Últimamente tengo la fantasía de  construirme allí una casa. En Ibero. No rehabilitar una de esas oscuras y frías casonas medievales, sino construir "ex novo" una domus romana, o una casa griega: en planta baja, con patios, con gloria... 

Cerca de la iglesia arruinada

Allí, arriba, entre el Arga y el Arakil.

MEDITERRÁNEO

Ibero, Cendea de Olza, Navarra.

Aquí tenemos un punto intermedio de mi viaje al Mediterráneo. No tengo intención de llegar al mar. Ni siquiera de verlo. Quienes hayan hecho el de Santiago, comprenderán perfectamente que sus extremos (el principio y el final) no resisten la comparación con cualquiera de los intermedios. La gente llora al llegar porque no quiere que termine. Incluso conozco quien se quedó a vivir años junto al camino, en una casita sin agua y sin luz construida con sus manos.

IBERO

Este fin de semana volví a Ibero. El sol ya se había puesto. La tarde estaba serena y aunque poca, había gente en la calle. Me acerqué a la orilla del Arakil. El río había crecido desde la última vez, y el ruidoso torrente del lavadero se le unía poco después de nacer. Ambas corrientes discurrían sobre la roca viva y resultaba muy agradable poder acercarse hasta el nítido borde del agua. En ese lugar, aprovechando lo somero del vado, comienza un camino de piedras separadas que conduce al molino del otro lado. Con la crecida cumplía su función desde el primer tramo. Discurría entre sauces de hojas plateadas que nacían del lecho, y nubes de mosquitos. Me detuve donde la corriente se hacía más fuerte y lamía la superficie de arriba de las piedras, temiendo que la hiciera resbaladiza.

No volví a la carretera como en otras ocasiones, sino que me dirigí al Este por entre cultivos de cereal. Una pareja caminaba en la dulzura de la tarde por una carretera estrecha que conducía al puente que cruza el otro río, el Arga, que yo no conocía a esa altura. Era otra cosa: ancho, sereno, con orillas pobladas de grandes álamos. Más allá encontré un prometedor mar de trigo y suaves colinas que parecían pedir que alguien las contemplara paseando. No pudo ser. Tenía que volver.

Tomé la solitaria carretera que conduce a Irurzun remontando el Arakil, entre encinares y despeñaderos que se desmoronan en graveras. Por aquí, en algún lugar, está ahora el límite entre el euskera y el castellano.

IBERO Y LA CASA DE KOS

Ibero, Cendea de Olza, Navarra.

 Casa en la isla de Kos.

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IBERO

En este día ardoroso he viajado a Ibero, cerca de Pamplona. Es un pequeño pueblo situado en la confluencia de los ríos Arga y Arakil. Su mayor peculiaridad es un gran estanque de aguas termales que se encuentra a orillas del Arakil. Está elevado unos metros sobre el río y en su aliviadero se construyó el lavadero, que hoy, restaurado, es utilizado por los niños para bañarse. El estanque en algunos lugares alcanza una profundidad de dos metros y medio, y sus aguas son transparentes y azuladas. En verano apenas se aprecia que son termales. Es en el aire frío del invierno cuando se agradece remojar las manos en el torrente ligeramente vaporoso.

La luz era intensa. El paisaje no ha cambiado desde que lo conocí: en el camino hasta allí, los trigales, ya listos para ser segados, tapizan una geografía ondulante, llena de matices visuales; en el cauce del río, mermado por la sequía, aflora la roca calcinada por el fuerte sol que anuncia ya el Mediterráneo; las aguas están llenas de vida: pequeños peces, ranas croadoras y algún cagrejo que escapa velocísimo a esconderse entre los sauces y las hierbas acuáticas. Como sucede en Pamplona, en Ibero existe también un paso sobre el río, formado por piedras regularmente espaciadas unas de otras, que permiten acceder al gran molino de la otra orilla. Más allá, algunas huertas a pleno sol... y aún más allá, el monte.

Encontré un ciruelo repleto de frutos amarillos y rojos, ya maduros. Tenía sed y aunque estaban ligeramente calientes por el sol de mediodía, me aliviaron. Las sensaciones de los frutos dulces, el aire cálido cargado de aromas nuevos, y la luz, me transportaron de nuevo, como hace muchos años; como si hubiera viajado en el espacio y en el tiempo a un Mediterráneo olvidado. y Así, al igual que Séferis encontró en Chipre el paisaje perdido de su infancia, yo encontré en el Oeste de Pamplona un lugar que hacía resonar algo dentro de mí, como si hubiera nacido en él y lo hubiera olvidado. En ese momento me sumergí en la fantasía de ser un habitante de la Roma antigua, y me sentí el final de la cadena de acontecimientos que es la historia. Miles de años transcurridos y nada allí parece haber cambiado: el mismo paisaje, el mismo trigo, las mismas estaciones que permiten distinguir los años...