Hace tiempo estudié la figura de Leónidas Breznev, que presidió la Unión Soviética hasta su muerte, y que estuvo relacionada con la de Richard Nixon mientras este ocupó la presidencia de EE. UU. No esperaba que volviera al candelero después de tantas décadas pasadas desde su dimisión. Se conoce que el actual presidente de EE. UU. considera que ambos forma parte del mismo "gremio", el de los presidentes apandadores (uso este antiguo adjetivo que recuerdo usaban los dobladores mexicanos), gremio de escasos miembros porque la mayor parte de mandatarios suelen aspirar a alcanzar una imagen de cierta dignidad.
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2.10.26
1.5.24
7.6.20
LA CASA DE LA CASCADA, DE WRIGHT
Seguramente el edificio más japonés de Wright: un lugar desde el que contemplar y sentir la naturaleza en derredor. Sólo he conocido otro edificio igual de japonés: los comedores universitarios de la Universidad de Navarra, de Rafael Echaide.
El único problema de este edificio es que está demasiado publicitado.
...
Los jardines japoneses tienen varias facetas interesantes. Una de ellas es que nacen para ser contemplados desde edificios. En su variante más moderna, la estética de ese tipo de jardín se ha combinado con el romanticismo europeo, y ha inspirado bellos proyectos en todo el mundo. El que traigo hoy es del arquitecto estadounidense Frank Lloyd Wright; uno de esos edificios que todo el mundo conoce, pero sobre el que a veces no nos hemos detenido lo suficiente para disfrutarlo: la casa de la cascada, construida sobre el Bear run (el regato del oso, traduzco yo a mi manera), en Pensilvania, Estados Unidos.
Esta fotografía capta esa relación íntima entre el interior y el entorno boscoso de una hondonada húmeda y umbría en la lluviosa geografía de los Apalaches. De Japón, Wright toma la actitud de la contemplación de un exterior verde, boscoso, rumoroso (el agua, el viento, las hojas, las aves...) Del romanticismo toma la admiración por una naturaleza no mantenida, inalterada, de aspecto virgen; también el vértigo de mirar río abajo sobre sus terrazas de piedra caliza, hacia la oscuridad en la que la fronda sume el río...
Hay pocas personas que se animarían a vivir en un edificio tan radicalmente situado. Quizá ninguno de los que nos pasamos por este hilo. En él vive uno con el peligro constante de que le caiga una rama o un árbol entero encima, y en el otoño la lluvia de hojas debe ser un espectáculo abrumador, por no hablar de la humedad y la ausencia de sol, e incluso de luz. Pero fue encargada por un empresario que la quiso como un rincón apartado donde encontrar paz en el ajetreo frenético de su vida... Ahora, declarada patrimonio de la humanidad, está mantenida por la administración pública.
Fotografía encontrada aquí.
El único problema de este edificio es que está demasiado publicitado.
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Los jardines japoneses tienen varias facetas interesantes. Una de ellas es que nacen para ser contemplados desde edificios. En su variante más moderna, la estética de ese tipo de jardín se ha combinado con el romanticismo europeo, y ha inspirado bellos proyectos en todo el mundo. El que traigo hoy es del arquitecto estadounidense Frank Lloyd Wright; uno de esos edificios que todo el mundo conoce, pero sobre el que a veces no nos hemos detenido lo suficiente para disfrutarlo: la casa de la cascada, construida sobre el Bear run (el regato del oso, traduzco yo a mi manera), en Pensilvania, Estados Unidos.
Esta fotografía capta esa relación íntima entre el interior y el entorno boscoso de una hondonada húmeda y umbría en la lluviosa geografía de los Apalaches. De Japón, Wright toma la actitud de la contemplación de un exterior verde, boscoso, rumoroso (el agua, el viento, las hojas, las aves...) Del romanticismo toma la admiración por una naturaleza no mantenida, inalterada, de aspecto virgen; también el vértigo de mirar río abajo sobre sus terrazas de piedra caliza, hacia la oscuridad en la que la fronda sume el río...
Hay pocas personas que se animarían a vivir en un edificio tan radicalmente situado. Quizá ninguno de los que nos pasamos por este hilo. En él vive uno con el peligro constante de que le caiga una rama o un árbol entero encima, y en el otoño la lluvia de hojas debe ser un espectáculo abrumador, por no hablar de la humedad y la ausencia de sol, e incluso de luz. Pero fue encargada por un empresario que la quiso como un rincón apartado donde encontrar paz en el ajetreo frenético de su vida... Ahora, declarada patrimonio de la humanidad, está mantenida por la administración pública.
Fotografía encontrada aquí.
14.5.20
7.4.17
EL AGUJERO EN LA CABEZA DE HITCHCOCK
Desde hace muchos años venía preguntándome por qué Hitchcock eligió Bahía Bodega para su película Los pájaros. Las críticas, tradicionalmente, interpretan el ataque de los animales como una reacción a los abusos que los seres humanos cometemos contra la naturaleza, pero no mencionan nada que lo relacione concretamente con este solitario paraje de extraña belleza.
Hoy volví de nuevo a dar un paseo virtual por Bahía Bodega y, por casualidad, di con la clave. Está ahí, en la página que las autoridades locales dedican a glosar su breve historia: el Agujero en la cabeza (Hole in the Head), o El gran agujero (The Big Hole).
Aún a riesgo de ser invitado a hacer las maletas, Hitchcok se compromete llamando la atención del público sobre un problema escabroso, aunque sin mencionarlo explícitamente (de parecida manera a Rohmer en Cuento de otoño para con la central nucelar de Tricastin): en el extremo de la península que protege Bahía Bodega del salvaje oleaje del océano Pacífico, se está construyendo una central nuclear.
Cuando la película es estrenada, se había completado solamente la excavación de un gran agujero cilíndrico:
El proyecto no llegaría a completarse: un año más tarde del estreno de la película, en 1964, su construcción fue abandonada. De todo ello no queda más que la excavación inundada por el agua del mar, y una valla en su derredor con una garita de vigilancia.
Ahora ya sabemos por qué el ataque de los pájaros comienza, precisamente, en Bahía Bodega.
La lluvia que se ve al sur (izquierda) de la casa de Mitch cae sobre la central nuclear (en un futuro inmediato a 1963). Quizá fuera una metáfora de la radiactividad, y los pájaros, un nuevo Godzilla (monstruo radiactivo) más creíble.
Ahora ya sabemos por qué el ataque de los pájaros comienza, precisamente, en Bahía Bodega.
La lluvia que se ve al sur (izquierda) de la casa de Mitch cae sobre la central nuclear (en un futuro inmediato a 1963). Quizá fuera una metáfora de la radiactividad, y los pájaros, un nuevo Godzilla (monstruo radiactivo) más creíble.
20.3.17
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