VII
VIENTO DEL SUR
El mar se funde hacia poniente con una cordillera.
A babor sopla el sur y nos trastorna
este viento que desnuda los huesos de la carne.
Nuestra casa entre pinos y algarrobos.
Amplias ventanas. Amplias mesas
para escribir cartas que por tantos meses
te escribimos y que entre nuestra distancia
echamos para llenarla.
Lucero del alba, cuando bajaste tu mirada
fueron nuestras horas más dulces que el bálsamo
en la herida, más gratas que el agua fría
al paladar, más serenas que el plumaje del cisne.
Sostenías en tu mano nuestra vida.
Tras el pan amargo del exilio
si de noche nos quedamos ante el muro blanco
tu voz se nos acerca como esperanza de un fuego
y este viento de nuevo afila
una cuchilla en nuestros nervios.
Cada uno de nosotros te escribió las mismas cosas
y cada uno guarda silencio ante el otro
mirando, cada uno, el mismo mundo para sí,
la luz y la tiniebla en la cordillera
y a ti.
¿Quién librará de esa pena a nuestro corazón?
Ayer noche, un diluvio; hoy
de nuevo gravita el cielo encapotado. Nuestros pensamientos
como las acículas de pino del aguacero de ayer
se agolpan a la puerta de casa y en vano
se obstinan en alzar una torre que se hunde.
En estos pueblos diezmados,
sobre este cabo a merced del viento del sur
con la cordillera ante nosotros que te esconde
¿quién tomará en cuenta nuestro empeño de olvido?
¿Quién aceptará nuestra ofrenda en este final del otoño?
Yorgos Seferis/ Pedro Bádenas de la Peña
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