El sueño es pesado las mañanas de Diciembre
negro como las aguas del Aqueronte, sin ensueños
sin memoria y sin una sola hoja de laurel.
El despertar marca el olvido como una piel flagelada
y confusa el alma emerge sosteniendo
restos de imágenes subterráneas, bailarina
de crótalos mudos de pies vacilantes
de talones tumefactos por el peso de la danza
en aquel corro enterrado.
El sueño es pesado las mañanas de Diciembre.
Cada diciembre peor que el anterior.
Un año Parga y otro Siracusa:
osamentas de ancestros exhumadas, latomías
atestadas de hombres extenuados, tullidos, exhaustos
y la sangre comprada y la sangre vendida
y la sangre dividida como los hijos de Edipo
y los hijos de Edipo muertos.
Calles desiertas, fachadas picadas de viruela
iconodulos e iconoclastas se degollaban
sin cesar toda la noche.
Postigos echados a cal y canto. En la alcoba
la luz exigua se perdía en los rincones
como una paloma ciega.
Y él.
caminaba a tientas
por el valle profundo
y vislumbra la tiniebla
tras la luz
Diciembre 1945.
Yorgos Seferis/ Pedro Bádenas de la Peña
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