DANDO MÁS VUELTAS QUE UNA CABRA TUERTA

Para no confundirnos: porque como el mundo está tan globalizado, un día nos montamos en el coche medio dormidos, nos ponemos en marcha... y nos damos cuenta de que no sabemos dónde estamos. Esta utilísima señal nos aclara que no en Vladivostock, ni en Mansilla de las Mulas; tampoco en Ulan-Bator o en Cercedilla; ni siquiera en Navalcarnero, Houston o Maputo, sino en la mismísima Corte de Juan Carlos I, la villa anteúltimo escalón al cielo y capital de todas las Españas. Ahí es nada.







Fuente prebélica en la Casa de Campo.



El río de la Casa de Campo.





Esto no es la superficie de Marte ni un campo de ejercicios de tiro del ejército, sino un parterre de la plaza del Dos de Mayo. Un parterre que adolece de falta de cuidados, evidentemente.

Un amigo ecuatoriano, ingeniero agrónomo, se hacía cruces cuando llegó a Madrid, acostumbrado a las ricas tierras del lugar del que procedía, cuando vio que el suelo era paupérrimo y constaba sólo de arena de granito; un suelo con un solo horizonte, de cientos de metros de profundidad, producto de los derrubios del Sistema Central. No sabía cómo sobrevivían las plantas... Lo que tampoco sabía entonces es que no sólo a las plantas les ocurre... también las personas que caminamos sobre ese suelo sobrevivimos de milagro.









El cuarto de la pensión, de cama estrecha y puerta más estrecha todavía.


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Cuando en un hostal se tiene el honor de que a uno le den una habitación a la calle sin que le conozcan de nada, hay que sospechar... En este caso es sábado y estamos en el cogollico de Tribunal, lo que significa chuntachunta nocturno asegurado.




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Sobre sendos pedestales.




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Paseíto dominical en pos de la tapa, la pulga o el cafelito.