Cuando veo estas viejas fotografías me acuerdo de mi infancia. Y eso que ya nos la hacían en colorines. No sé adónde habrá ido a parar la de todos los años al inicio de curso: niña repeinada al pupitre, haciendo como que escribe en un cuaderno, libro enciclopédito abierto por la mitad, el tintero, el estuche de pinturas, y detrás una pequeña ventana abierta a un paisaje imposible y encuadrada por dos cortinillas recogidas con un lazo. Supongo que, como tantos otros recuerdos inútiles, se habrá diluido misteriosamente en el tiempo.
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Cuando veo estas viejas fotografías me acuerdo de mi infancia. Y eso que ya nos la hacían en colorines. No sé adónde habrá ido a parar la de todos los años al inicio de curso: niña repeinada al pupitre, haciendo como que escribe en un cuaderno, libro enciclopédito abierto por la mitad, el tintero, el estuche de pinturas, y detrás una pequeña ventana abierta a un paisaje imposible y encuadrada por dos cortinillas recogidas con un lazo. Supongo que, como tantos otros recuerdos inútiles, se habrá diluido misteriosamente en el tiempo.
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