Me llega un desagradable olor a humo. Miro bajo la mesa. En la cocina. Tiene que venir de fuera. Quizá de la casa de ese vecino que olvida siempre la comida al fuego. Oigo pasar a los bomberos. Es un incendio en un edificio cercano.
Cuando salga en las noticias dirán que el origen del siniestro fue una estufa eléctrica, pero no. Es la puta miseria que nos va minando hasta matarnos.
Hoy yo tampoco puedo cantar a la rosa, querida Gloria.
Cuando salga en las noticias dirán que el origen del siniestro fue una estufa eléctrica, pero no. Es la puta miseria que nos va minando hasta matarnos.
Hoy yo tampoco puedo cantar a la rosa, querida Gloria.
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